Мы все умираем, нам всё по плечу,
Нам кажутся стены картоном.
Я раны сердечные водкой лечу,
Я смех отличаю от стона.
Я все это вижу, я нынче прозрел,
Нелепо хвалиться, но все же...
Сожжем все, что было, в огромном костре!
Сорвем с ненавистников кожу!
Пусть в этой сердечно-сосудистой лжи
Господствует вечное право
На то, чтобы сдохнуть, на то, чтобы жить -
На то, чтобы выкрикнуть: "Слава
тому, кто нас лечит!". Ему по плечу
все эти дома из картона.
Я нынче из ясеня гроб сколочу.
Молилась ли ты, Дездемона?