Я почти не пишу уже стихов,
Музы меня больше не питают,
Я в плену у бытовых оков
И давно уж мысли не летают.
Я сдалась на растерзанье дней,
Нити творчества все растеряла,
С каждым месяцем я все сильней
Блекла, растворялась, увядала...
Я теряла свой душевный свет,
Свою искру, что других манила.
Я дала сама себе обет
И сама его же отменила.
Я терялась и теряла всех,
Кто когда-то был мне очень дорог,
Заперлась в свой каменный орех
И растратила свой жгучий порох.
Люди жили мимо каждый день,
Я - существовала в одном миге...
Что же это было? Просто лень?
Или я переродилась в книге?