Скучает совсем одряхлевшее лето
и нет его вздохам конца.
Я не был садовником, не был поэтом,
ступая дорогой Творца.
Мне дорог один, от рожденья и соски,
мой берег и завтрашний день,
когда в незнакомых садах пошехонских
начнет осыпаться сирень.
И в час неуютный, минуту такую,
что вспомнить о прошлом пора,
я жизнь выбираю – свою, не другую,
чтоб щепки из-под топора.