Семь утра, скука. Слабый блик на окне.
Такое случается с каждым хотя бы раз.
Уже год ищешь бывших друзей во дворе.
Но времени нет. Или ехать пора, как и сейчас.
Ждёшь послания. Вспоминаешь былые дни.
Каждый раз ты находишь очередную причину
Не прийти на встречу. Но веришь, кутаясь в неоновые огни,
Что каждый из них готов принять тебя, словно блудного сына.
Всё повторяется. Так же из года в год
Стан родных поредеет от долгой разлуки.
Время неумолимо несётся вперёд.
Семь утра, блик в окне. Ты загниваешь от скуки.