А я пишу книгу, снова взяв себя в руки.
По началу – от скуки, а в итоге – поток
Словно льющихся строк прекратить я не в силах.
И по телу проходит разрядами ток.
Я пишу, вынимая осколки из сердца,
Проживаю их, чтобы скорее забыть.
Мне от них не уйти, просто некуда деться,
А ведь хочется жить… Просто хочется жить
И не прятаться больше от боли внезапной,
Не скрываться от чувств, не стараться сбежать
От нахлынувших снов, не проситься обратно,
Чтобы больше не ждать… лишь бы больше не ждать…
…Ни затерянных душ, ни поломанных судеб,
Чтобы больше не помнить… и не болеть.
Я сама все решу, напишу, кто забудет,
Лишь бы в прошлое с горечью не смотреть.
Я пишу про тебя – кто бы все эти строки
Не прочел в тусклом свете уставшей луны.
Я – глухое эхо, я – твой наркотик,
Я, как будто, ты.