Бледный, уж потухший цвет,
Голова поникшая.
Роза на моем столе,
Еще утром жившая,
Отпустила лепесток,
Будто мать дитя.
Бедный, нежный мой цветок
Плачет, уходя.
Плачется, что не красив,
Не стремится вверх.
Но по мне так он сейчас
Стал прекрасней всех:
Стебля тонкого изгиб,
Ласковый бутон.
Тот, кто внешне не красив,
Как духов флакон.
Пусть невзрачен бутылек,
Но будь крышка снята,
Вы почувствовали б вмиг
Сладость аромата.