В меня стреляли трижды, но не пулей,
А боли было больше, чем от ран.
Меня хотели победить - ну, что ж, согнули,
Герой себе избрал не тот роман.
Попали в первый раз жестоким взглядом,
Я отвернулась лишь в ответ.
И раны мне прижгли словесным ядом,
Небрежно кинув на тот свет билет.
Стерпела выстрел прямо в душу,
Гнилой плевок предательства людей.
Я думала, что быть не может хуже,
Однако, ошибалась, есть страшней.
это их третий выстрел - неизвестность.
Не знаю - смерть ли ждёт, иль муки?
Стою лицом к стене. Минута - вечность.
Я жду. Болят от напряженья руки.
И так всё время - под прицелом,
Хотя рука сжимает пистолет.
Я на стене рисую белым мелом
Мишень. Готовлюсь дать ответ.