* * *
Сигнальные лампы мигают
в паучьей сети проводов,
винчестер хрустит, как деньгами,
к дальнейшей работе готов,
шевелятся импульсы, коды,
и вот, в мешанине программ
рождаются лица и годы,
дорога, ведущая в храм,
и песни, что прежде звучали,
ушедших друзей имена,
а радость моя и печали
заполнят флеш-память сполна.
курсор на неярком экране
отметит творенье моё,
и лишь вентилятор на грани
у слуха чуть слышно споёт.
Но всё это так виртуально,
что даже не в силах унять
весь сумрак, заполнивший спальню,
и грусть, что терзает меня...
.