Вынь мое сердце, свари в его молоке и выбели,
Если и был в нем какой-то толк, то и этот выебли,
Как же жаль: и твоя рука не спасет от гибели
Нас в ладонях его прошитых резьбой дорог.
Я игрок
Меня зовут Док,
Для друзей просто маленький битник Джони,
Я прошел много лье, я устал, страшно напряжен и
Мне пророчили слишком много постылых в жены,
Но тебя обещали в самом конце пути…
Я прескверный тип.
Я играю на струнах матовых облаков,
Я все жду, когда будут рАспят, но не готов,
Чтобы реки мои с тобой находили кров,
Оборачивались морями, стремились вспять.
Я боюсь обнять
Твои плечи, я поцарапанный укулеле
Всеми твоими широтами, параллелями,
Не касайся, не трогай струн, чтобы не запели, не
Развеяли пеплом веру мою муссоны.
Я уйду, растворюсь, как сон,
Сделай вид, что не о тебе написались сутры,
Не узнай себя в моих песнях, пройди наутро
Мимо этого текста тихо, степенно, будто,
Вот, метро и мы разминулись уже в начале,
Будто я случайный.
И я снова смогу продлить свою душу в трассы,
Уязвленный, я не сумею застыть, остаться,
Я бродяга, я выбрал небо под ноги настом,
Полбутылки портвейна в качестве самолеча.
Побреду беспечно,
Позабыв, как ты вынимаешь мою основу,
Как в ключицах вскипает свет и стремится к горлу,
Я смельчак бороздить во тьме и мне не знакомо,
Чтобы все так светло и просто, и воскресимо,
Будто мне уже никого с тобой пути нет,
От мониста бурят до тихого Хирасимы
Никакого мне больше рядом с тобой пути нет.