В свете софитов тень у микрофона,
Голос срывается и дрожит.
Слишком он плохо поет сегодня,
От демонов вновь бежит.
Торопится, падает спотыкаясь,
В снежную кашу, в грязь.
В холодном поту снова просыпаясь,
Простой холоп, а не князь.
А надо на сцену, опять к микрофону,
Корчась в софитах потеть.
И демонам снова проигрывать в гонке,
От боли стонать, но терпеть.
Кому-то быть нужным, кем-то любимым,
С поклоном, иль с кулаком.
Стараться в аду оставаться счастливым,
Чтоб плакать в раю потом.
Писать лихорадочно, вдруг не успею,
А хочется так успеть.
Себе говорить я смогу, я сумею,
И корчась от боли петь.
И знать что уже не освободиться,
Что ждет за кулисами смерть.
Но быть, оставаться,хотеть, трудиться,
От смерти сбежать, суметь.
Навеки остаться в стихах и песнях,
В Душах,сердцах,умах.
И не поддаться прогнившей лести,
И преодолеть свой страх.