Стук громкий. В череп. Изнутри.
Скажу вам – гадостное чувство.
Но то, что там, внутри, не пусто,
Приятно, что ни говори.
Я вскрыл свой череп – и застыл:
Из-под раскрытой черепушки
На волю лезет Саша Пушкин
Весь в синих пятнах от чернил.
За ним, хватаясь за каблук,
Ещё один… в лицо не знаю…
И скромно примостился с краю.
«Благодарю, любезный друг,
Что ты призыв услышал мой, –
Сказал, за стол усевшись, Пушкин
И махом выпил чай из кружки,
Где рому четверть (пью зимой).
– Я помогал тебе, пиит,
Насколько мог все эти годы.
Но что я супротив природы –
Она всей сущностью рулит.
Я ухожу, но то, что смог,
Всё передал. Не обессудь же, –
Я поклонился неуклюже –
И пусть тебе поможет Бог!
С тобой останется вот он.
Талант. Ты извини, что кроха.
Поверь, что для тебя – неплохо.
Он может подрасти… потом.
Но он засоня и лентяй.
Вот видишь – спит. Но вышло время.
Прощай же не младое племя.
Благодарю, хороший чай»…
С утра болела голова.
Наверно, было много рома.
Зима… А мне уютно дома…
Стихи?.. Опохмелюсь сперва…