Я не скроюсь от себя, но всё же,
променял бы осень на корню
на любую пламенную вёсень,
что в цветах утопит боль мою.
Для забвенья предпочту анапест,
а пока - не слишком, но живой.
Я - поэт, слыхал, что неудачник,
но не важно, я же, всё же, мой.
На глаза я попадусь не скоро:
мне с тоскою нужно поболтать.
Если не вернусь, туда дорога,
не пристало на судьбу пенять.
В лабиринтах узких тротуаров,
в подворотнях заплутавших дней,
растворюсь я, как и не бывало.
Или всё ж бывало... Как кому видней.