Мама, ты тихо плачешь.
Росинками слёзы
устало
стекают.
Моих утешений скудеющих пачка
Тебе не поможет.
Утешаю стихами.
Ты мной озабочена.
Но принимаешь без
всякой софистики
("По молодости. Ясно, сдуру.")
То, что вместо медицины, физики, мистики
Врубаюсь в литературу.
Обмануть своё сердце не в силе,
Ты не веришь порой, что я рядом.
Твои радости поизносились.
Задымились седые пряди.
Календарь, как асфальт, затоптан.
Я - как взвив в бесшабашном скерцо.
"Он - не здесь,
он вдали,
он-забота."-
Светлой правдой лжет тебе сердце.
"Мама, ты слышишь - без писем
Читаю тоску твою..."-
Холодом строк исписан;
В безмолвии повторю...
Вновь вагон и столбы километров,
Как окурки, погашенные об откос.
Сквозь ежизм пограничий,
ждешь ты конвертов,
Что пока без измятых дорожек от слез.
Вот видишь. Пробовал что-то сделать.
Неудачно. Утешенья не вышло.
Мчатся легким, заботливым следом,
Строчки писем, тихонько вышитые...