Сгореть бы со стыда
за серые хрущёбы,
за клёны в неглиже
в кромешный листопад,
чтоб раз и навсегда
забыть всё это, чтобы
не видеть мне уже
конца пути назад -
сквозь строй дворов пустых,
где мусорный пакетик
как мотылёк летит
на свет ментовских фар,
где перегарный дых
ночных блатных патетик
давно вписался в быт,
как будничный кошмар,
Где пустота тесна,
пропитанная ложью,
где жизнь, как дикий бред,
гниёт в немой глуши,
одним лишь ото сна
отличная, быть может,
что пробужденья нет,
спасенья для души,
где слёзы сентября
размазаны на стенах,
где теплотрассы рвы
чернеют испокон…
Мне б вызвать на себя
огонь дерев осенних
и пеплом от листвы
развеять жуткий сон.
2012 год, Шадринск