Всё сказала тебе, содрав кожу с себя,
Показав своей жизни изнанку.
А теперь пожинаю итог января,
Как последствия бурной пьянки.
Я вжимаюсь в стихи, словно беглый матрос
В грудь развязной портовой шлюхи.
И – работать, как лошадь, как скот – на износ,
Чтобы мало минут – для скуки.
Обезвожена детской ванильной мечтой,
Я опять в дураках. Стабильность.
Но я верю, что жизнь моя станет такой,
Как в туманных французских фильмах.