Парень шел с мешком и ломом, мимо проходной.
Нёс он на лице изломы вмятые сутьбой.
Был он молод, но не весел.
Молча шел не пел.
Что я голову повесил?
Что в том усмотрел?
Безысходность с поволокой?
В склепе колыбель?
Взгляд презренный - волоокой, скомкавшей постель?
В нем живое вырожали синие глаза,
Небо синее искали:
-Где ж ты бирюза?
Иномарки снег пахтали, как каблук фреза.
Иномаркам парень с ломом - улыбается!
Не глядит на них сурово , не стесняется!
Знает, что вот эта " Вольвой" называется!
Знает он и этим знаньем окрыляется!
Ничего что дядя в "Вольве" ухмыляется,
Он пройдёт с мешком и ломом, что же станется?
Замечательный поэт!
Кто ж останется?