Здравствуйте, доктор.
У меня к вам такой вопрос:
Что мне делать, если закончился Петербург?..
Каждое утро спускаюсь, как все, в метро
И тащу Москву на незримом своём горбу.
Я спросила бы, доктор,
Что мне теперь грозит,
Но диагноз мой известен мне наперёд:
Просто мой город в меня прорастает, как паразит
Или опухоль — в общем, чёрт его разберёт
(И меня — заодно — по винтикам-запчастям,
Чтобы никто меня починить не смог).
Знаете, доктор,
Я видела в завтрашних новостях,
Что этим летом столицу снова накроет смог;
Я сбежала бы — только вот как от себя сбежать?..
Я бы бросила всё, но Москва-то уже во мне!..
А она, коль захочет, зарежет и без ножа —
Или просто отравит.
Противоядья нет:
От родного города мне помогал всегда Петербург,
Но теперь, похоже, устойчивость развилась.
Стал любимый мой Питер малиново-серо-бур,
Безразличен и мрачен...
Прозрачное небо.
Колокола
Над февральской столицей...
Самое время достать чернил.
Доктор, вы не взыщите — забыла, как вас зовут.
Пропишите мне, доктор, лондонские огни:
В их мерцании я
хоть немного
забуду свою
Москву.
10.02.16.