Есть ошибки, что себе не могу простить,
Вокруг шеи вьются, закрывая весь кислород,
Я их бережно на груди продолжаю носить,
Чтобы помнить о том, кто моральный урод.
Есть поступки, о которых всегда жалеешь,
Те дела, что внутри рвут на ленты,
После них никогда не сумеешь
От других принимать на свой счёт комплименты.
Существуют люди, которых нельзя терять,
Которые, если уйдут — не вернутся,
И, быть может, лучше их не знать,
Ведь без них, порой, просто так задохнуться.
Есть души, которым нужно страдать,
Что сами себя толкают на это.
И теперь я могу не гадать:
"Почему не бывает счастливых поэтов?"