Четыре чёрненьких, чумазеньких чертёнка
Ко мне приставили свои стальные вилы.
Мои четыре непоседливых ребёнка:
Честь, Совесть, Драма, Жажда быть любимым.
Но что вот странно — я ещё не мёртвый.
И в Ад врата я б, думаю, заметил.
Тогда какого чёрта, этот вот, четвёртый
Мой сон небрежно наживил на вертел?
Честь, совесть, время тоже не теряя,
Мои успехи распродали за бесценок.
Остатки утром, слёзы проливая,
Я соскребаю с чертовски грязных стенок.
А Драма? С Драмой всё привычно.
Не то чтоб мучал меня сильно тот рогатый,
Но раз в неделю посещает лично,
На стол, небрежно, просыпая препараты.
И вот я думаю - А может нету Ада?
Вот только истину мне страшно и представить.
У каждого, у стара и у млада,
Нет права своей жизнью лично править.
Мы прогибаемся под гнётом наших злобных,
Чумазых, чёрненьких и чопорных чертей.
Не пропуская в сердце нам с тобой подобных.
Усугубляя список сломанных людей.
А ведь так каждый в этом мире жизнь проводит.
Наших лукавых мы тешим взаперти.
Но коль с рогатыми сдружиться не выходит,
Нам нужно просто ангелов найти.