Из цикла «Сугубо личное»
Каждой ночью, хмельной, как от браги,
Подавив неумелости стон,
Древним взглядом шурша по бумаге,
Вышиваю я вирши крестом.
Неба фишки, уколы снежинок,
Брызги солнца, животная плоть…
Эту кучу нелепых картинок
Превращает в улыбки Господь.
Ну а ты, заразившись игрою,
Рассмотрев мною вышитый бред,
Улыбнёшься, качнёшь головою,
И напомнишь, что денежек нет…