И место чужое, и время неровен час,
Но ты безупречен, чуть тенью порочной тронут.
Настроение блюз, оркестр играет джаз.
Самое то, чтоб нырнуть с головой в этот омут,
Влюбиться до хрипа, до слов, что костями в глотке,
Прожечь обмороженный пласт до живых проталин.
Нет, вина я не буду. Сегодня склоняюсь к водке.
Опьянение - роскошь, риск роскоши минимален
На распутье чужого места, неровного часа.
И ты не играешь сейчас ни малейшей роли.
Если снег растопить до проталин, до черного мяса,
То зима все засыплет снегом как крупной солью.
Но это потом, а сейчас твоя магия, смех и блюз
Побеждают печаль, одиночество, горечь, стужу.
Все идет как по нотам, но я почему-то боюсь,
Что мелок твой омут. По грудь. Головою наружу.