Патриарх крестит рабов,
Государь сидит в кремле.
Сочиняя законы для городов.
Приравнивая прибыль к земле.
Стихи-это руины строк.
Развалины, куски и груды.
В головах только один итог,
Как бы выбиться в люди.
На улице пасть государства,
Вышел из подъезда, испачкался в слюне.
Никто не хочет с жизнью расставаться,
Повлияв на обстановку в стране.
Двадцатый век построен
Грязными руками рабочих.
Ни один из царей, его не достоин.
Как никто из патриархов впрочем.
Пьяницы, полицейские и фонари,
Луна, Казанка, вечер..
Как пока "Прекрасен мир" смотри!
Пока флаг Революции не обволакивает ветер.