По узкой дороге, пылью дыша,
Старец-скиталец идёт не спеша.
Идёт много лет и идёт много зим.
Он ходит по свету всё время один.
В руках его посох, в глазах его сила.
Но эта же сила его погубила.
И сел он на камень у пыльной дороги
И начал рассказ, потираючи ноги.
Когда я был молод , я славился даром
Я мог прорицать, говорил я что надо.
Ко мне приходили люди из -дали.
Знатные мира сего доверяли.
И я прорицал , говорил всё как было.
Что ждёт их в дальнейшем, судьба не забыла.
Они мне за это, монеты давали
И жил я безбедно, печали не зная.
Но вот как - то раз я увидел во сне,
Что будто бы наша страна вся в огне.
Войны идут, разрушая страну,
И гибнут все люди, и мы как в аду.
Я всё рассказал людям этой страны.
Они рассмеялись, не веря, увы!
А время всё шло и срок, приближался,
Война назревала, а я волновался.
Когда же пришло время страшной войны
У стен наших замков собрались враги.
И поняли люди тогда, что я прав
И кровь полилась на песок между трав.
И начались беды, как раз пришел холод.
И гибли всё люди, за нами шёл голод;
И кто-то сказал: «Виноват мол пророк,
Всю жизнь жили мирно, а он дал нам урок».
Людей взяла злоба, убив мою дочь,
Распяли жену, меня выгнали прочь.
С тех пор я хожу по дорогам один
И волос седой у меня словно дым.
Я всё рассказал про судьбу мою вам.
Но сердце моё не зажило от ран.
Ещё я скажу: « Что так было всегда;
Вновь губят пророков. В чём наша вина?
Мы правду лишь людям расскажем всегда
Не нравится правда – то ваша беда
Ты хочешь узнать, сколько лет проживёшь?
Но лучше узнай, какой смертью умрёшь.
7. 06. 1995 – 9. 06.1995 гг.