Апрель в январские «морозы» -
проталины, сосулек плач.
И оглушен метаморфозой,
сидит на лавке сизый грач.
И воробьев возня у лужи,
и трели чьей-то голосок,
И переведший дух от стужи,
сквозь наст пробившийся росток.
Спустившиеся с солнца зайцы
в просветы приоткрытых рам,
Снуют к стенам – огромным пяльцам,
и шьют крестом, то здесь, то там.
А календарь свое толмачит:
январь - ведь это не весна...
И запуржит февраль. И, значит,
рассыплются осколки сна.