Он прожил жизнь на берегу океана.
Рыбу ловил, слушал дыхание прибоя.
Оставляя следы на песке, рано
вставал... Созерцая рассвет,
умывался бегущей волною,
позабыв, откуда он, сколько лет
провёл наедине с собою.
Почти не плавал в челноке.
С тех пор, как брамсель шхуны
прибило к берегу, описывал в дневнике
дни одиночества, подаренные лагуне.
Он и окна лачуги смотрели на океан,
сотрясающий воображение своей бескрайностью.
Запертый в кругу острова, отшельник не унывал,
вёл хозяйство, не вдавался в крайности.
Пил воду дождя, по ночам,
греясь у костра, смотрел на звёзды,
предавался мечтаньям. Океан
беседовал с ним на языке ветра с «оста».
Океан отнял прошлое, друзей,
не подавал надежд на возвращение.
Ветер ниоткуда не приносил вестей.
океан не прощал и не просил прощения.
Однажды, почувствовав, что сочтены
дни одиночества в лагуне,
отплыл старик при свете луны
к рифам – кладбищу-шхуне,
чтобы проститься с друзьями,
и не вернулся. А нами
прочитан его дневник –
история ещё одной жизни.
Умер старик,
но жив океан, живут мысли...