Когда-нибудь, по прошествии полувека,
заметая песок, клонящейся долу веткой,
проще - шаркая по песку,
уступая дорогу трясущемуся обозу,
в тёртых сандалиях из тростника на босу,
обгоняя приехавших по треску,
мимо лавки товаров, пришедших морем,
подводя итоги, как некогда делал Моэм
(то из многого, о чём внуку скажу - прочти)
пообщавшись с арабом, фотографом из Брунея,
в очередной доказав себе, что умнее,
если не всех, то - почти;
заскочив в продмаг за спичками и сорбетом
заглянув к Шимону за едким его советом
(хоть и еврей, а порядочный... для врача),
добреду к себе, подожду снаружи.
приодевшись, выйдет моя старушка,
как обычно, ворча...