Непутевыми не рождаются, а становятся поздно ночью,
Когда некому больше каяться и сплетать паутину строчек
Уж не можется и не хочется, только в голову через черный..
Так спасает от одиночества этот чертов глубокий омут.
Так и хочется окунуться в эту пропасть да с головою.
Когда нет уже сил проснуться и бороться с самой собою,
Когда нет уже сил стать старше, не вести себя как ребенок,
В голову с похоронным маршем выползают стихи из пеленок,
Внутри носятся и играют с твоим разумом как с игрушкой.
Они - дети, и не понимают, как измята твоя подушка,
Простыня, одеяло, совесть и душа, что немаловажно,
Тут стихи подрастают в повесть, но формат у нее не бумажный.
А бумажные только чувства, потому что они сгорают,
Расставаться ведь - тоже искусство, и чудес тут отнюдь не бывает.
А мечты, говорят, не сбываются, даже если и верить очень,
Непутевыми не рождаются, а становятся.. Поздно. Ночью.