Пути сомкнулись. Сожжены
останки крыльев за плечами.
...Умчались в перезвон весны,
рукой махнули на прощанье.
Судьба сочла пустым вираж,
дала надежду новым силам.
Осталось верить: не мираж -
и голову склонить могилам...
И я спросила (всё одно!):
"Зачем тебе судьба поэта?"
Мы пили грустное вино.
А за окном играло лето.
1989