А строчки не текут,они танцуют.
Ложаться на бумагу, как пыльца.
И вот воображение рисует
Отца, отца, отца, отца, отца.
Слонов мозаичных у дома в детстве.
Рыбалку с хлебным мякишом в руках.
Велосипеды, лыжи и наследство,
Подаренное смертью в попыхах.
Я иногда в костел хожу....
Ты слышишь папа?
И вспоминаю всю твою любовь
Окутавшую девочку когда-то.
И плачу от потери вновь и вновь.
Ты умер так внезапно, так случайно
Всю ночь смотрела, как царила смерть.
И жизнь роняла голосом печальным
В те дни нам соболезнованья встреч.
Прости отец, прости за все на свете.
Конечно, боль утраты велика.
А на могилке флокс качает ветер
И смерть здесь бессердечна и близка.
Твой внук отличник, правда поведенье...
И мама перестала так грустить.
А я пишу свое стихотворенье
Стараюсь вновь с тобой поговорить.
Ну что мой дорогой, когда теряем
Тогда твердим мы теплые слова.....
Со мной все хорошо, ведь я живая,
А с братом мы общаемся едва.
Мне кажется, что я смогу однажды
Проникнуть в эту тайну бытия
И встретившись, напьемся как от жажды
Общением, любовью - ты и я.