«Любовь, – размышляла Баба Яга, – не измеряется энергией или покоем, силой или слабостью, длительностью или краткостью, ответностью или безответностью… У неё свои, особые, измерения… Свои, особые, приметы… Свои, особые, причины…
Она не имеет размеров и пределов… Она не загоняет себя в жёсткость форм и предначертанность событий…
Она верит в тысячи примет и каждая новая любовь придумывает и находит свои, только ей известные, только ей понятные, приметы…
Она не ищет причин, она – сама причина…
Она бесконечно хрупка и немыслимо сильна… Она может выдержать испытание временем и пространством, расстояниями и эпохами, случайностями и неосторожностями, бесстрастностью и отстранённостью… А может разбиться на тысячу крохотных осколков от одного неловкого слова, жеста, от одной – пронзительной, до самых глубин – мысли…
Она приходит из ниоткуда… Вдруг, неожиданно, внезапно, по одной, только ей известной причине… Или прорастая сквозь безверие, медленно, терпеливо, словно ожидая вдохновения…
Иногда она уходит… Куда? Кто знает… Любовь никогда не рассказывает об этом. Зачем тебе знать? Если любовь ушла, это знание уже не имеет никакого смысла… Но когда-нибудь она возвращается… Любовь обязательно возвращается… Или просто снова приходит к тебе – другая, новая, неожиданная, случайная, настоящая… А потому что любовь – всегда настоящая, если она – любовь…
У любви – свои причины… Её невозможно понять… Её можно только чувствовать… Ею можно наполняться… Ею можно наслаждаться… Ею можно жить…
Разве можно измерить силу или глубину, или истинность чувств?.. Можно задавать вопросы и получать (или не получать) ответы… Будет ли это то самое, настоящее, знание? Будет ли это – ответ?
И если на разные чаши весов положить моё чувство (или бесчувствие?) и твоё чувство (или бесчувствие?), что перевесит? И перевесит ли?.. Можно только догадываться, домысливать, до-чувствовать…
А можно просто довериться своей любви… И просто любить… Потому что любовь не измеряется ответностью… Она – сама по себе. Она – вне категорий…»