Переливчатой шёрсткою лёг
перламутровый свежий снежок,
белой тенью на ветках повис,
не спешит вниз.
Приглушённый, как дымчатый, свет –
от горячего солнышка след.
Не играет оно, не горит,
прилегло, спит.
Чуть скрипит под ногами ковёр –
снежных зёрнышек жалостный хор.
А вокруг – светлой сказкой Сибирь,
это мой мир.
Будто нет ни банкиров, ни зла,
будто Родина наша цела…
Вот такой нынче хитрый февраль,
фантазёр, враль…
12.02.2016