В горле улицы люди ютятся комом.
Мне втиснуться бы в эту мертвую очередь.
Доказать им всем, что я не сломан,
А очень даже пока рабочий.
Их сухие слова осыпаются наземь,
Уцепившись за серую грязь асфальта.
Для лечения душ запасаясь мазью,
Люди носят в груди обломки базальта.
Мне бы крикнуть им из окна на десятом.
Показать, что я вижу все их проблемы.
И раз в маленьком теле их можно спрятать,
То легко уместить и в большой поэме.
Люди улицу мнут беспощадно кедами,
Каблуками, сором, машинным маслом,
А я просто сижу за столом и обедаю.
И больше их всех вместе взятых счастлив.