В грязи есть яды стоптанных бутонов,
К подошвам льнут, безвольно, не дыша.
Но горечь, точно мякоти лимона,
Как сок лимона выжата -- душа.
Края её изрезаны сурово:
Как жёлтый жёлудь, так же тяжела.
Но без неё пустее лист дубовый,
И с целью не встречается стрела.
Стук... жёлуди... нет, сердца то осколки,
Их не собрать на чёрной мостовой.
Познавшая стрелу, тебе иголка
Страшнее, чем не помнящему бой.
Те жёлуди укроет траур ночи,
Сатин, черневший в воздухе самом.
Мечты мои -- все разлетелись в клочья,
Не хорошо ли в доме мне пустом?
Но не забыты чинные каноны,
И тихо в белый снег войдём, молясь...
И чистый свет, и тёплый блеск иконы
Легко люблю, отряхивая грязь...