Он идет без надежды на вечное,
Каждый шаг, словно косят пули.
Он старается быть небрежнее,
А не тем, кем был накануне.
Он играет в театре, но сольном.
Каждый зритель – плевок на сцену.
А она во дворе окольном.
За такую не спросят цену.
На аншлаги – коты дворовые.
В межсезонье лишь верный ветер.
А слова – хоть скупы, но задорные,
Его взгляд – он не пуст, не светел.
Он наполнен чем-то далеким.
Он горит и без искорки света.
Ведь дорога дана одиноким,
Сцена будет его каретой.
Но однажды он встретит женщину,
Назовет ее примадонной,
Они будут травиться вечностью
И сушить цветы белладонны.
Он подарит ей множество песен,
Разучить Шекспира заставит.
И весь мир для них будет тесен.
И он сцену свою оставит