Так совершенство убывает.
Ничто черты не освятит,
и не восполненное тает.
А то, что память предлагает,
уж не влечёт, не ворожит.
И то, что звать теперь не стоит,
гуляет призраком в душе
и бестелесною игрою
ни кровь, ни плоть не беспокоит
в моём уютном шалаше…
И утро раннее не сможет
очарования вернуть –
возможно, только растревожит,
возможно, вовсе уничтожит,
позволив памяти уснуть.
Чего хочу, понять не в силах –
чьё совершенство было в том?
Того, о чьей любви молила?
Того, чью душу изводила,
земное разглядев в святом?
Или того, о чьей молитве
не догадалась никогда?
Иль той, что пропадала в битве,
подставив руку острой бритве,
когда вершила суд беда…
21 мая 2001