Ни помады красной, ни каблуков цокот,
Не останется ничего...
Мне от тебя... Лишь часов грохот,
Минуты считающий до Него...
Запах волос и простые правила...
Вилка слева и справа нож,
Ты и не вспомнишь о том как ранила,
Я тоже делаю вид, ну что ж...
Так бывает, уходят чувства,
И жизнь на новый идет виток...
Так бывает, что грань безумства
Рисует четко твой эпилог...
Помадой красной, под шум и цокот
От каблуков по усталой пыли...
И те, кто слышали этот жуткий грохот,
Давно уж окна свои закрыли...