Поэт преследуем за то,
Что честно пишет, как никто.
А кто лукавит в деле этом,
Увы! Нельзя назвать поэтом.
Дорога эта сложной стала,
Легла меж скал и впадин зла ,
Когда на плахах было мало,
Кому судьба талант дала?
Но шли по самой середине,
Не убоявшись тёмных сил,
Назло немеющей трясине,
Когда весь белый свет не мил.
Бывало кто-то прорывался,
И доходил до высоты,
Но человеком оставался,
Паря над гнётом суеты.
А остальные, через Лету,
И смело реку переплыв,
Пусть громких титулов и нету,
Но всё ж поэтами прослыв.