До мига последнего, дышим пока,
Душа пребывает в сомненьи:
Какая дорога, какая строка
Ей станет последним прощеньем?
Дороги и строки… Сред строк и дорог
Блуждает душа повсечасно.
И важен процесс – или важен итог?
И важно ли всё – иль напрасно?
Блуждая, страдая, любя и греша,
Ища на вопросы ответы,
К итогам стремится любая душа,
Особенно – души поэтов…
И новая звякнет стрелою строка –
Отметина новой дороги.
Но, всё же, но всё же, с собой не лукавь –
Опять ты подводишь итоги!
Да что с тобой, брат мой, какой там итог?
Неведомы нам наши сроки!
Быть может, нас ждут ещё сотни дорог –
Они приведут с собой строки,
Совьются те строки в дорожный клубок,
Пока не распутает случай…
Так пишет и странствует странник любой,
А мы… Мы – ни хуже, ни лучше!
И нет им конца, как у бездны нет дна:
Вы камешки в бездну бросали?
А может, дорога – всего лишь одна,
Да мы её спутали сами.
Клубок мой дорожный, бессрочный мой путь,
Давно не грешу – не итожу:
Не раз довелось не туда повернуть
И ухнуть душой в бездорожье!
И ткут пауки свои сети, и ткут…
А в чащах темнее и глуше…
И тикают стрелки, и сроки текут,
А мы всё ни хуже, ни лучше!
Не раз выбредала путём паука,
Клубками свивая печали…
О, где же ты, главная в жизни строка?
В конце ты, а может, в начале?