В угоду толпе не годится
Поэтам свой тратить талант.
Вам нечем же будет гордиться,
вшивая безнравственный кант
в осеннюю прелесть пейзажа
на ветряной просеке лет,
где вихрей враждебная лажа –
звучит какофонией цвет
поникших цветов, где деревья
причёски теряющих враз
поют безнадёжно поверья,
не радуют степенью глаз.
Сереет пространство над лугом,
в лугах серебрится роса.
Повергнуты листья испугом,
и чёрною, став, полоса
закрыла собою просторы.
Под скуку запрятана грусть.
Подстать луговые узоры
с печалью цветистости чувств.