По тёмному окну
стекает в ночь суббота,
безжалостный проспект
съезжает в кабаки,
как будто серый кнут
недели, отработав,
старается успеть
забить косяк тоски
по вечному тому,
чего хотели руки,
от вечного того,
к чему прибило их,
и вечных страхов муть
сродни Христовой муке,
и даже в Рождество.