Звучишь ты, музыка, во мне,
звучишь и днём и ночью
упорно, звонко, сочно.
В тебе сгораю, как в огне.
Меня терзаешь ты зачем
токкатой, пассакальей?
А в светлый день пасхальный
псалмами в сдобном куличе?
Ты в полночь давишь мне нутро
как лапами струбцины.
От боли где вакцины?
Мне выпить брома что ль ведро?
Мытаришь ты меня вполне
как спайсы наркомана.
Сажусь за фортепьяно
и мысль рождается в уме:
Писать что ль реквием пора
себе, и с ним - на плаху?
Не даст палач же маху.
Прощай, мучитель мой. Ура!
Представил: мёртв я не во сне -
бездыханное тело,
но по-хозяйски смело
звучит всё музыка во мне.