Сейчас уже как вспышками во тьме
Ты можешь редко освещать мне путь
И много тишины дарила я тебе
А слог без звуков описал тебе всю суть.
Нет ни желания, ни сил, ни просто воли
Чтобы слова ложились будто песней
Чтоб написать, придется съесть пуд соли
И буковки тогда сложились б вместе!
Чтобы запело, зазвучало, засмеялось
И от души, не без сомнения, творение!
Ах как горда тогда б я стала
И назвала б его Стихотворением!
Не просто там количеством стихов
А чем-то целым и законченным по сути
Возможно, мне не хватит больше слов
Чтобы создать его, ведь вы мне судьи...
Творит поэт не для себя, а для других
Чтобы наполнить жизни их душою
Не для себя сидит ночами и строчит
За словом слово, пишет он с любовью!
Ведь в этом деле жизнь лежит его
И всё, что он имел сюда положит
И кровь и пот, себя всецело самого
Он отдает судьбам его прохожих.