Клен стоит опавший, весь заиндевелый,
Лист на нём остался, от мороза белый,
И от ветра зимнего он дрожал порывами,
Сокрушаясь, видимо, что стал некрасивым.
Там внизу все листья снегом припорошены,
Бережно укрытые и по снегу брошены,
Но один листочек был пятном на белом,
Огоньком светился, только что слетел он.
Жёлтый и красивый, пятернёй распластанный,
Он лежал уныло, больше не обласканный,
И промёрзшим телом к снегу прижимался,
Сожалея, видимо, что с ветвей сорвался.
Там в короне гордо флагом развевался,
Изумруда с золотом цвет его казался,
Но подкралась осень и пришли морозы,
Он слетел на землю, рассыпая слёзы.
Вот и тот слетает, что дрожал на ветке,
Клён теперь был голым, но держался крепко,
Так как знал он твёрдо, что наступит время,
Новый лист, зелёный, вновь украсит темя.
В том вся проза жизни, но и ликование,
Старое уходит, новым – начинание:
Снова клён украсить, чтоб тот был холёным,
Только не опавшим, а вовсю зелёным.