Бывает так, что хочется кричать.
В моменты солнца, что пронзают легкий титул,
Который в состоянии сдержать
Обиды, комплексы.
И в трубке голос хриплый,
Который так и просится в реальность,
Но сдерживает тонкий ход событий,
Когда на смену звуков просится вербальность.
И от тоски сгибаешься в коленный омут тихий.
Бывает так, что хочется сбежать
От очертаний быта, косвенности
И пристрастий.
А обманув себя.
Всё норовишь понять,
Откуда столько грязных мыслей властных.
Манера создавать себя равна нулю,
Коль мысленно хватаешься за спицы,
Что насквозь прочищают едкий дух,
Способный покориться единицам.
Увы.
Не жизнь даёт нам просветление,
А собственный огонь, дающий смелость жить.
И в пору меркантильности способность к озарению,
Прибудет к тем, кто хочет покорить.
Но покорить - ещё не значит скрыться ликом.
Не значит, что и маски посадить на клей.
А после.
Обозначить черным пиком,
Грядущей ненависти покоренный день.
Ведь покорить - в значении "забота",
В значении "удар", чтоб победить себя.
И пусть мы будем трижды идиоты,
Но идиоты
с честным
гармоничным
"Я".