Какая в том беда, что август наступил
На травы,полдень или вереск?
Тот месяц легкий, он из тех кутил,
Какие означают только прелесть.
Мне прелесть выдана на то,
Чтоб быть разумной или зрячей.
Я - к голубике, путаюсь с травой
И не одета от Версаче.
Ах, голубика, голубей голубкой,
Признанной тайгою,
Уж на ладошке правой - на моей
Сок ягодный иссох, но запах
Смешан с северной любовью.