Дали мне наряд по кухне.
Весь в запарке, но дышу.
Повар от раздумий пухнет,
всё придирчивей прищур:
"Что за немощная поросль –
ни порезать, ни прибрать.
Восемнадцать – разве возраст,
чтоб в наряде умирать?"
Как ответить? Возражая,
только вызовешь грозу.
Мне и кухня не чужая,
а усталость – лишь на зуб.
Но, увы, для поля боя
лишь один пример - Мальбрук,
тот, что умер за героя,
близоног и близорук.