Иду по городу людному,
А город тихий, молчащий.
Нашему терзанию обоюдному
Шум толпы - фон кричащий.
Всё найдётся в городе северном:
Пластмассовые чувства, спиртным размешанные,
Запах одинокого кофе одновременно
С запахом людных улиц смешанный.
Скулящее ожидание, надежда верная,
Привязанная к якорю -
В море бросится?
Какая же ты чудная, необыкновенная...
Однако, лучше от этого не становится.
В этом городе, сыром и мрачном,
Как говорят заядлые ворчуны,
Ничего, кроме язвы с горячкой,
Не заработаешь в жизни ты.
Город Достоевского, Мандельштама, Пушкина,
Сколько же Вас, писателей, было там?
Кто обожествлял, кто ненавидел распущенный,
Сладкий город карт, вина и дам.
Что ни говори про испорченность эту,
Про праздность балов, тленной жизни цвет броский,
Всё равно любовь мою ни один на планете
Не вышибет из сердца факт громоздкий.
Какое бы время ни взяли историки,
Какую бы книгу про любовь мою вы ни открыли,
Душа не меняется - меняются дворики,
Однако, люблю, какими бы ни были.
Дыхание ветра приветливо жмётся,
Лапу огромную подает Великий,
- Здравствуй, - по улицам раздаётся.
- Ну, здравствуй, мой дорогой, любимый.
Встречи этой я жду взволнованно,
И какой только не ищу причины,
Чтобы, бросив всё, убежать, встревоженно
Глядя на тягучесть повседневной трясины.
Сколько отдала бы за счастливые годы,
Которыми бродила бы по мостовым без повода.
Жаль, ещё не близок запах свободы.
А ведь я рождена для этого города.