Уходит день бледнеющей тропой,
нервозно второпях надежды скомкав.
И невдомёк - отпущено нам сколько.
Что там, за словом тягостным "по-кой"...
Лишь в горизонт идущие следы
напомнят об оставленных оковах,
о том, что белый плен беззвучно-колок
в объятиях звенящей пустоты.
Уходит день в фарфоровую даль,
растает след под временем махровым…
А в памяти шуршаньем мотыльковым
останется безжалостный февраль.
.
P.S. Художник Miho Hirano