«Дожить до субботы. Венок вульгарных сонетов» (Яков Соловейчик)
http://www.stihi.ru/2016/02/15/11333
К № 1
Писать Венок вульгарных трелей
Совсем не хочется, друг мой.
Скорей добраться б до постели
И окунуться с головой
В мир непонятных сновидений
И до субботы разгадать
Пытаться их… Учил нас гений,
Что парадоксов избегать
Не выйдет никогда, ни разу, -
То скоморохи, то шуты
Ночами снятся, как зараза,-
Не «гений чистой красоты».
Сизифа камень – ерунда,
Здоровье портим, - это – да…
К № 2.
Беда , – виною Ева? Что ж,
Возможно, в этом-то и дело…
Ты думаешь, что всем хорош,
А Еве вдруг осточертело
И Еве-матери она
Сырец вернуть желает спешно!
Две Евы? Не сойти б с ума
Птенец пикирует поспешно!
И сад в раю плодоносить
Не хочет больше… Бедный Гаев!
Суха теория? Спроси,
Возможно ли вернуться в стаю…
Прости, пожалуйста, Пегас,
За то, что всюду видим грязь!
К №№ 3 - 5.
Рабы презренные восстали,
Когда терпенью вышел срок.
Судьба – такая вот каналья, -
То – еле-еле, то – прыг-скок.
То – педик Ангел, то – бухает,
То крыши метит (знать, кобель!)
Старухи-Парки – отдыхают,
Удача дремлет под капель,
Судьба – пинается… Фортуна
Опять ведёт себя за нос,-
И не спасает ведьма Джуна,
И Гамлет долбит свой вопрос!
А задница – всего одна, -
Как лёд, от страха холодна!
К №№ 6 - 7.
Твори икону, не твори, -
Мы – твари, этим и гордимся.
Горят в потёмках фонари
И освещают наше свинство.
Пророкам отмеряя срок,
Сбегаем сами раньше срока.
И, кажется, никто не смог
Проверить россказни пророка.
Магендавидом на крови,
Как на кресте, клянёмся тщетно
И, забывая о любви,
Хотим найти её приметы.
Завёл нас кто-то в никуда,
Чтоб посмеяться иногда.
К №№ 8 - 10.
Живёшь, плюёшь, чудишь… Не боле…
А дальше что? Врагам назло
Съедаешь в ужин больше соли,
Чем доктором разрешено.
Не юноша и не романтик,
Всё ищешь бедную Ассоль…
Но победит тебя прагматик,
Забытую напомнив роль.
Галиматья съедает рифму
И вдохновенью бьёт поддых.
Наука ненависти – выход
В страну беззубых и глухих.
Рутина – тупику под стать!
Услышь меня, о, Ева-мать!
К № 11 -12
Спасти небритое чело
Возможно, если парикмахер
Тебя не посылает на хер,
А бреет рожу набело!
Плевком достанет поцелуй
И сочно упадет на щёку,
когда ты вляпаешься в хокку
однажды, бритый обалдуй.
Бесцветный, как Манилов–тля,
В халате «откутюр» - «Обломофъ»,
Безвольно - вольный из пижонов,
Без дела – в деле…Вуаля!
На свете воли нет совсем?
(С)бле\фуем\ в пустоте проблем!
К Магистралу
Отцы Сиона точно знали,
Какого Ангела послать,
Чтоб грешники не просто «жали»,
Чужую вспоминая мать.
Суббота или понедельник,
Какая разница, скажи,
Коль педераст с крылом (бездельник!)
Ведёт с тобой базар «За жизнь!»
Чело твоё ему до фени
/Ему своё-то – до балды!/
Ты молодому поколенью
Поёшь на разные лады
О том, что воли нет нигде, -
Ни в Хайфе, ни в Караганде.
13. 02. 2016 (№12)
15 – 16. 02. 2016