Иногда просто кажется:
Мир погружён
В непонятный такой
Летаргический сон.
Где лежать - не лежишь,
Но и жить - не живёшь,
Лишь, инстинктом ведОмый,
Как в тумане ползёшь.
Нас топил и калечил
Застойный зыбун,
Под фанфарные речи
С высоких трибун.
Набивал свои сумки
Партийный «костяк»,
Ну а нам после рюмки
Всё казалось «ништяк».
Но в душе-то кипело,
Что не жизнь это – плен!
Перемен нам хотелось,
Перемен!
Перемен!
Это пьяным - веселье,
А для трезвых – тоска.
И в Кремле, в самом деле,
Шевельнулась Рука.
В неизвестное ткнулся
Указующий «пёрст».
И вперед, через сотни
Ухабистых вёрст,
Не успев разобраться
В сплетеньи причин,
Мы как стадо попёрлись
На пламя «свечи».
Сколько лет уже тянется
Этот тоннель….
Видно, сумрак тоннельный –
И есть наша цель.
Нет, не вдаль, и не к свету,
Нас Рука повела. -
В нашем бурном потоке
Только пена всплыла.
Вновь в почёте
Забытый ярлык «Господин».
Значит, сыт - до отрыжки -
Лишь из тысяч один.
«Благороден» отныне,
(Хоть и совестью нищ)
Лишь плывущий на куче
Нахапанных тыщь.
Нас ведёт на заклание,
Обожравшийся жлоб.
Скоро будут нам звания:
Смерд да холоп….
Разлетелись повсюду
Чешуйки с Руки. -
Мотыльки, мотыльки,
Мотыльки, мотыльки….